Владимир Врубель

Предыдушая страница

Вадим Сваричевский

Догма

"Смысл, рождающий слова – проза,
Слова, рождающие смысл – поэзия."
Вадим Борсук

Стекали листья и стихами
повеяло в осеннем ветре.
Мир переполнился грехами,
сменил окрас и рухнул с веток.

Так мало тех, что на распятьях
трепещут, пасть не в состояньи.
Всё режиссер устроил кстати –
напрасно прячется в сияньи.

Свершилось! Летнее затишье
сменилось яростным припадком –
возникло новое двустишье,
его сентябрь шепнул украдкой:

“Всей мощью внутреннего голоса
и взмахом рудиментов крыльев...”,
а дальше вспышки, мрак и сполохи
и терпкий запах мокрой пыли.

Сентябрь, как ангел говорливый
шепнул и испугался сразу
в садах заоблачных хранимую,
от всех скрываемую фразу.

Не выйдет – ты проговорился!
Неужто вправду мы не люди
и те из нас, кто не разбился
остались, дважды ведь не судят?

Низринули из поднебесья
и, чтоб назад не прилетели,
нам грубо обломали крылья?
Был приговор. Достиг ли цели?

Вновь отрастают на лопатках
и часто чешутся ночами...
Теперь понятно – будет схватка,
Но нету страха и отчаянья.

Идём по тверди. Жизнь ломает.
И крылышки свербят упорно.
Вон вдалеке Крылатых стая,
напротив солнца. Цвет их – чёрный.

Следующая страница